Narrativas

As suspeitas nunca terminam, apenas mudam de atenção, pensa o Doutor Spleen enquanto se observa cautelosamente no espelho rachado do que fora, horas antes, uma sala. No chão, uma muda de roupa num canto seco. Nas paredes, padrões riscados de sangue, a impressão final de uma mão (que agora se estende em seis partes desiguais pela vivenda de três andares nesta zona caríssima da cidade), uma mensagem sem significado a ser lida pela ânsia semântica incontida dos especialistas forenses. Ao corpo que resta, a sensação de liberdade que advém do facto consumado e irreversível da morte. Os outros cadáveres, dispostos com precisão geométrica pelas centenas de metros quadrados da habitação, prenunciam - esses sim - um intento de difícil mas não impossível revelação: há sempre que deixar uma possibilidade, um fio narrativo, um padrão honesto de continuidade. No ar fresco da madrugada, ainda sem o cheiro da podridão, uma calma incomum que se espalha, invisível, em redor. Um belo espectáculo para esse atraso sistemático que é a polícia.